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Frasi sul dispiacere [5/13]
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“"Sembri un disco rigato" mi ricordo che mi disse improvvisamente quel giorno "non fai che riempirti la bocca con Parigi e Parigi, ma si può sapere cosa ci trovi in Parigi?" Ricordo che, per quanto sorpreso, ero sul punto di dirle che mi aggiravo per le strade di quella città con il cuore oppresso dalla tristezza. Ma non osai dire niente. "E' uno strazio vedere che mio figlio è diventato un disco rigato." Rimase di colpo in silenzio. Quando ciò succedeva era segno che poteva finire col dire qualche frase eccentrica, una di quelle frasi imparate a Parigi che molto spesso denotavano un'insolita genialità. Come successe quel giorno, quando mi disse: "Tanta Parigi e Parigi, sembri un disco rigato in una città che...è piena di righe. Guarda la Torre Eiffel, non è che un ammasso di righe. Righe sui pantaloni dei signori francesi, righe sulla fronte delle portinaie, righe su righe. E tu, il maggior disco rigato del regno. Dovresti riconsiderare la vita rigata che conduci."”
Da: Parigi non finisce mai - Feltrinelli
Enrique Vila Matas

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“È certo la primavera la stagione più triste dell'anno. Ondeggia, incespicante e trasognata tra la bianca severità dell'inverno e la focosa maestà dell'estate, come una «donzelletta» acerba che non è più vera bambina e non è ancora donna fatta. È ridotta, perciò, alle malfide risorse del doppio gioco. In certi giorni un baccanale di sole indora e accende tutte le cime e tutte le superfici, e un'improvvisa afosità simula ipocritamente la gialla offensiva del giugno. Ma poi, il giorno dopo, sipari di nuvolone seppiacee si calano sugli orizzonti come gramaglie, il vento settentrionale uggiola e morde, i piovaschi impazziscono in furori diluviali, i fiumi aprono brecce nelle ripe, sui monti si ammonta un'altra volta la neve, tardiva ed intempestiva, e le prime erbe dei prati, stupite e strapazzate, vorrebbero rientrare sotto la terra. Passata la furia boreale, tornano le giornate grigie e accidiose, con qualche golfo di azzurro che subito si richiude, le strade fradice e sudice, i muri bollati di gore umide, i fossi colmi d'acqua lotosa. Eppoi, in pochi meriggi, tutto s'asciuga, tutto s'infiamma, tutto arde, tutto si riscalda e ci s'accorge, con mortificante sorpresa, che la primavera è finita, senza aver potuto godere, meno che pochi istanti, le sue incantate e decantate meraviglie.”
Giovanni Papini

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